Harry Rowohlt

Absolut ein Mann fürs Absolute war der Dichter, Übersetzer, Vorleser, Schauspieler Harry Rowohlt. Unglaublich, er ist tot. Er wurde 70. Nur, das heißt: so alt – angesichts dieses Lebens.

Von Markus Clauer

Seine Auftritte verstand er als „Schausaufen mit Betonung“. Titel der Memoiren: „In Schlucken-zwei-Spechte“. Harry Rowohlt war also einzigartig struppig, so sehr, dass er schon mal an der Einlasskontrolle seiner eigenen Lesungen scheiterte. Bester Brummbär war er, Reimer-Riese, heiligster Trinker, Nobelpreis-würdigster Nachdichter (von McCourts „Die Asche meiner Mutter“, O’Briens „Auf Schwimmen-zwei-Vögel“, von rund 200 Büchern). Sein Name stand immer auf dem Cover. Himmlischster Vorleser sowieso ist er gewesen, hamburgischster Hamburger und Ire, poetischster Penner, feinsinnigster Polterer. Ewiger Jeans-Jacken-Träger. Als bärtigster Wallehaar-Weltgeist ever und „Ambassador of Whiskey“ war er immer mit zwei offiziellen Lebensfrauen im schnöseligen Eppendorf schlangenlinig unterwegs  – „um den blinden Geradeausgehern auszuweichen“. Harry Rowohlt konnte einem über zwei Tische hinweg anbrummen. Nur, weil man das falsche Buch las. Aber nichts gegen das, was erlebte, wer ihn als Verleger titulierte. Ja, Harry war der leibliche Sohn zwar von Ernst Rowohlt und der Schauspielerin Maria Pierenkämper, geboren „Hochallee 1, Hamburg 13“. Nachfolger aber war nicht sein Ding – wegen selbst attestierter Bankrottgenialität. 

Legendär sind seine Fünfstunden-Eine-Flasche-Whiskey-Lesungen, sein „Pu der Bär“, das eigentliche Original, wie sich herausstellte. Die Hörbücher, der „Lindenstraßen“-Penner, den er 20 Jahre gab, „Pooh’s Corner“, die genial hingerotzte Kolumne in der „Zeit“. Sein Harry-Sein, unsabotiert von der Krankheits-Diagnose Polyneuropathie. Trank er halt Wasser. Betonte ohne Saufen. Lebte prall und dachte selbst. Eine berauschende Gestalt.